Идет редкий снег. Смотришь, пытаешься смотреть сквозь редкую пелену медленных нерукотворных снежинок, и — вспоминается Бальмонт:
«Мы только капли в вечных чашах неотцветающих цветов…»
(Институтская, по дороге на Майдан)
